voltei a escrever como se colocasse um bilhete dentro de uma garrafa e soltasse no mar, apesar do meu constante interesse, não tenho assunto, nem com quem eu queira falar, e a última pessoa que ainda conseguia me interessar, foi para outra parte da minha mente, a comunicação morreu.
Minha cabeça não pode ser burra pode a ponto de não entender o óbvio, é querer que a porta amarela seja de outra cor, então, se precisar escrever nos meus espelhos, nas paredes do meu quarto, na tela do meu celular, em bilhetes pela casa, no notebook, dentro da minha carteira... a repetição é a mãe do aprendizado.
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