Voltei - Parte 1

Voltei!!!

Não sei nem por onde começar, infelizmente não consegui encontrar algumas pessoas que queria muito, mas não fiz praticamente nada além de trabalhar pra caralho. Só fico menos chateada quando lembro que teremos outras oportunidades.
Sabe aquelas viagens que começa tudo errado e no final você respira e vê que deu tudo certo?

Começaremos pelo fato de eu perder a hora de acordar. Logo eu a supra sumo da pontualidade não acordei, o celular gritou, bateu na minha cara, mas achei melhor ficar sonhando com mashmallows. Acordei com meu celular tocando e meu gerente me avisando que estava a caminho para me pegar e irmos para o aeroporto... como assim Bial??? Coloquei a roupa que estava separada de qualquer jeito e desci, minha cara era a coisa mais bela que já tinham visto, sem falar no mau humor. O vôo foi aquela coisa – vou morrer – vou morrer – vou morrer – vou morrer queimada, esturricada e vão me reconhecer pelos poucos dentes que sobrarão na minha pseudo boca – vou morrer – não morri – ufa. Cheguei em Sampa às 8:00, meu check in no hotel era às 12:00 e eu tinha que estar na feira às 11:00, ou seja, tem alguma coisa errada nesses horários. Preciso dizer que fui para a feira com a mesma roupa do vôo??? Não tinha nada a ver com o evento e ainda tinha uma estampa de tigresa bem na frente, mas tá no inferno abraça o capeta. Fui no carão mesmo.

Os gringos não chegavam a um acordo de que idioma iam falar, não que isso fizesse muita diferença, porque eu não ia entender de qualquer forma, era aquela mistura de inglês, espanhol, portunhol, mandarim, a língua dos elfos, sei lá mais o que...

Lá pelas 17:00 meus pés eram só uma bolota vermelha, o sapato estava completamente errado, um salto altíssimo, mas nem consegui trocar de roupa... quanto mais de sapato. Minha maquiagem era uma coisa a parte, feita no banheiro as pressas eu era a encarnação da vovó Mafalda (era o que eu pensava toda hora). E vamos trabalhar, trabalhar, trabalhar, sem almoçar... fugindo para fumar, fugindo para fazer xixi, 63.65247 clientes que nem sabiam meu nome. Grrrrrr.

20hs – a morte era iminente, meus pés morreram e deixaram no lugar um sapato feito de pregos. A fome me lembrava minha encarnação na Etiópia, as pessoas passavam comendo e eu com aquele olhar comprido de uma mendiga. As pessoas se divertiam, pegavam brindes e eu não conseguia mais explicar o que eram aqueles equipamentos que eu vendia a mais de dois anos.

21hs – delírios. Hora de embora, eu não andava, me arrastava, maldizia a sandália que no dia anterior eu achava linda, já estava quase perdendo a dignidade e andando descalça. Sabe aquelas crianças com cara de choro??? Era eu.

22 hs – Janta! Comida!!! Comida!!!!! Putaquepariu, pizza sem catchup, eu sei que pobre é um inferno, e é mesmo. Queria ter comido carne, ou podrão.... mas e os gringos??? Enfiava no cu?

Fui dormir às 03:00 – mais cansada que uma escrava – e isso é só o primeiro dia.

Nem estou...

Gentem, eu viajo amanhã de madrugada, fico em São Paulo quarta, quinta e sexta.
Provavelmente o blog ficará jogado as moscas pela quantidade de trabalho que tenho que fazer.

Consegui comprar as roupas e os sapatos, todas meio feias, mas pelo menos me cabem e estão limpas. Venderei o corpo para pagá-las, mas isso eu vejo mais adiante.

Estou nervosa e sem tempo, completamente desequilibrada, achando que tudo vai dar errado, o avião vai cair e meus cinco filhos ficarão orfãos, mas aí lembro que eu já sou assim exagerada e então.... estou normal.

Gentem, a todos que querem marcar cerveja, sexo e etc, vou fazr de tudo para conseguir, mas o problema é que estou indo a trabalho, portanto meu tempo não me pertence.

Ainda tenho o dia de hoje para responder alguns e-mails, estarei no Hotel Quality Suítes Congonhas - que eu não faço a mínima se está perto ou longe de tudo. Porém, como já é fato, eu me vou me divertir.

Quando voltar com certeza terei histórias para contar.

Bolsas

Euuuuuuuuuuuu PRECISO (do verbo necessitar) de uma bolsa nova para viajar, vejam meu martírio.

Gentem, essa é a minha bolsa:


Essas são as tranqueiras que eu carrego nela:





Aceito doações.

O pincel para pintar cabelo é para enfiar no cu de curioso que pergunta porque eu carrego um pincel.

Tá tô sem assunto hoje.

About Resenha:

Comece pelo post de baixo por favor.

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Me senti muito tentada a escrever mais sobre a tal "resenha" do livro mala.

Começaremos pelo seguinte: Best Seller. MEDO.

Galëre, The Secrets é Best Seller, Paulo Coelho é Best Seller - O Monge e o Esquisito, digo o Executivo também (e eu já li todos essas para meu total espanto). Tive a oportunidade de ler o tal do “Caçador de Pipas” que todo mundo dizia que era lindo, a história se passava no Casaquistão, Paquistão, Azerbaijão ou algo sofrido do gênero. Que eu iria chorar, iria colocar meus bofes para fora , que o livro era puro sentimentalismo e que a história (redudante) era pura emoção, amor... bocejos, zzzz.

Termino de ler o caralho do livro e é só uma história de amor, arrependimento e redenção, como outros 569874521366,39 que existem enxameando por aí. O livro mostra que a vida muitas vezes te dá oportunidade de fazer tudo diferente e blablablawyskassache. Chato pra caralho. Não chorei nem uma mísera lágrima e achei tudo tãaaaaaaaaao previsível que já imaginava o final no meio do livro, mudando apenas uma ou duas frases.

Eu não entendo nada de literatura? Ui ui ui, não mesmo, não sou crítica literária, jornalista, porranenhumadogênero, mas acredito que ter lido mais de 200 livros faz alguma diferença no que EU gosto de ler. Gentem, alôoou, gosto é igual ao orifício anal, cada um tem o seu e te falo que já li muito Sabrina e Barbara Cartland nos ônibus da vida. Minha opinião e uma banana esquecida na feira tem o mesmo valor. Encarem assim kkkkk.

E pontofinal – gostei do A Menina que roubava livros – Catadores de Conchas e outros do gênero romanceado. Mas caralho, não tentem me enganar achando que qualquer coisa sofrida – Taleban – Cazaquistão – criançinhas problemáticas podem dar certo para todos.

Simples assim. Claro que a crítica super aclama, diz que é o livro do ano, da década, quiçá no milênio. Caguei para os críticos profissionais. Se Khaled Rosseini quer que eu fale bem do livro dele, me dê money.

Na minha humilde opinião de achóloga, o livro é um cu. Cabeludo.

Minha Primeira Resenha.

Acabei de ler o livro Os Caçadores de Pipas.

Ô livro chato da porra.


Fim.

Eu nunca amei ninguém....

Eu nunca amei ninguém.

Chato isso. Nem posso falar que já sofri por amor porque nunca soube o
que é isso.

Eu tenho bastante consciência dos meus sentimentos para saber diferenciar tesão de paixão e paixão de amor. Nunca fiz de ninguém o sol que ilumina minha vida e todas as cartas de amor que escrevi não eram assim... tão reais. Eu queria muito gostar de alguém, aí inventava qualquer sentimento dentro de mim e nessa escrevia, ou falava.... e mentia. A fase passou depois que pararam de me cobrar.

Não existe nada de errado nisso, talvez eu seja um dessas pessoas que simplesmente não encontraram a tal da alma gêmea. Talvez eu seja dessas que se apaixonam por dez e não amam nenhum, vai saber.

Tenho 23 anos, muito tempo para achar uma amor para chamar de meu. Ou não. Quando vejo as pessoas da minha idade se debulhando em lágrimas por causa de um alguém eu acho simplesmente patético, por justamente nunca ter amado ninguém não sei que porra é essa que dói e consome. Não sei o que é passar uma noite em claro pensando no que o "Love of my life" está fazendo ou planejar algo mais que um final de semana
juntos.

Fazer o que se não choro por amor, imploro que alguém fique comigo e pensando "como será quando estivermos velhinhos?"

Não amar dá pouco trabalho quando me dou conta de que minha vida gira
só em torno de mim. Quando vou e volto de onde quero, sem ter que pensar em nada.

Mas tem dias como hoje que eu sinto um vazio inexplicável, uma vontade de viver um amor de comercial de TV, de sei lá... chorar na chuva um amor perdido, de fazer alguma loucura por amor. De sentir somente, saber como é. Saber se é assim mesmo como as pessoas dizem, os filmes mostram e os poetas escrevem...

Posso mesmo ser uma pessoa vazia por isso, ou saber menos que as outras pessoas sobre esse assunto. Sou tudo isso junto.


Um dia ainda direi com meu copo de vodka na mão, lágrimas sofridas e a voz embargada: "Porque aquele miserável me deixou?"

Responsabilidade.

Gentem, não é porque esse blog é de pseudo-humor, que tudo na minha vida seja só risadas ou sarcasmo. Tenho um pouco de dificuldades de falar sobre assuntos ditos “sérios” aqui porque não sei utilizar muito bem as palavras para falar de coisas mais “interessantes” que minha engorda.

Infelizmente não podemos culpar o mundo por nossas escolhas, nossas falhas ou nossos deslizes, somos o tempo inteiro responsáveis por tudo o que nos acontece, situações boas ou ruins.
Mas ter responsabilidade sobre a própria existência não é algo extremamente fácil, é ter que admitir para si que foi escolha sua engordar, ficar sem dinheiro, ou coloque qualquer outra situação de sua vida aqui. É perder a quem culpar. É não poder delegar o poder te fazer feliz para outra pessoa. É saber que você está sozinha (o) na sua jornada, mesmo que algumas pessoas possam te acompanhar por um tempo.

Quando você se descuida, você opta por não cuidar, certo e óbvio? Eu gostaria de imaginar que todos pensam assim, pois o que mais ouço é gente reclamando que a vida é uma merda, que a alta do dólar, gripe do frango, crise na África são responsáveis por sua existência medíocre.
Sinto muito lhe informar leitor, que tudo parte e finaliza em você, somente em você, até o que você pensa que não tem influência... tem.

Vamos esquecer The Secrets e PPS de felicidade extrema, mas eu te pergunto hoje o que você tem feito para melhorar sua existência? E a dos seus semelhantes?

O que você quer saber que as pessoas dizem sobre você? Acredito fielmente que não precisamos ser “bonzinhos”, até porque eu odeio ser boazinha – acho que se conseguíssemos ser apenas honestos – conosco – muitas situações podem ser modificadas.

Não pensem que eu ando lendo muito livro de auto-ajuda, apenas eu sei todos os dias que tenho a opção de mudar tudo ou continuar na mesma, se eu continuo na mesma, dia após dia é porque sei que não estou em condições no momento de mudar, mas não minto para mim, sei que quando puder, farei. É importante lembrar que a opção sempre é nossa. E nunca estamos sem opção nenhuma.

A responsabilidade pela nossa vida é muito “pesada”, mas quando você descobre que isso é uma verdade, se sente livre, pois tem todas as ferramentas para fazer diferente. Se assim você quiser.

Fúria Gorda II

DESESPERO! Enquanto como minha bananada que vem de brinde do restaurante, descubro que estou no limiar da sanidade.

Eu estou gorda, o mundo é gordo e pra onde eu olho tem gente gorda. Mas o grandessíssimo desespero nem vem do fato de todo o mundo ser Preta Gil pride, e sim de que minhas roupas mais “legauzinhas” não me caberem mais e eu não ter dinheiro para comprar roupas novas, em um impulso criativo fiz do lençol a blusa que estou usando hoje.

Se isso já não fosse o problema em si, já o motivo para me jogar da ponte Rio-Niterói, estou com a possibilidade iminente (passagem comprada O.ô) de ir para São Paulo no final do mês, para uma Feira sbrubbles de Segurança - e não tenho roupa direita, dinheiro e qualquer dignidade.

Estive pensando em fazer a linha mendiga, mas acho que meus chefes não iam gostar muito. Tem também a linha distraíiiiida, onde posso fingir que esqueci tudo, até de colocar os sapatos porque estou nervosa com a apresentação; porém não sei se consigo manter o carão.

Como estou ansiosa por estar gorda e sem roupa, resolvo esse problema comendo um saco de biscoito de polvilho.

Ahá.... já vislumbro a solução: Pegar o que restou de minha dignidade e amor próprio, pedir um vale e comprar roupas e sapatos decentes.

(e depois vender o corpo para pagar...)

Mercado Livre

Me deixará falida (+).

Se bobear eu estou comprando até sabonete lá. E pagando 50 reais em frete.

Sabe porque algumas pessoas enriquecem? Porque existe gente imbecil como eu para comprar um circo de pulgas que só as pessoas inteligentes vêem.


PS: Gentem perdoem essa pobre alma, estou sem tempo até para limpar a bunda.

Eu não entendo nada de nada...

Já fiz u texto bem parecido com esse, no começo do blog.

Eu sou um ser aparvalhado, tão simplório que beiro ao autismo, mas é triste ser obrigada a admitir que não entende nada de muita coisa.

Caraca, eu não entendo nada de moda, mas adoro quando leio algo como vintage, pret a porter ou algo do gênero, não sei bem o que significa. Não sei que cor é fúcsia ou qual a próxima tendência. Cores cítricas para mim é limão, bordô para mim é vermelho e algo mais que isso embola a mente.
Maquiagem é outra coisa que eu só sei passar mal e porcamente na cara, não sei o que é pincel chamfrado ou um degradé nas partes móveis da pálpebra – pra mim toda pálpebra é móvel. Rimeis alongadores, extra volume, super-uber-shinehappypeople é tudo igual, Mac pra mim é Mc Donalds e nunca em sã consciência eu pagaria 200 reais em um pincel, nem que fosse pintora.

Comida, puts adoraria entender de comida! Mas só sei comer mesmo, e mesmo assim não sirvo para ser crítica, como quase tudo o que vejo pela frente. Foie Gras pra mim é nojento e tudo o que é muito embolado no prato me dá náuseas. Gostaria de falar difícil como os enólogos que dizem que o vinho tem leves notas de asfalto com gosto do barril de carvalho e leve odor de rosas marítimas... mas nem sei bem o que pode ser tudo isso.

Não entendo também de cinema, os únicos diretores que lembro são o Quentin Tarantino e Steven Spilberg, o último por causa de Jurassic Park.

Música? Entendo também não. Novas tendências musicais? Ein?? já ouvi cada coisa bizarra, e ouço as mesmas coisas que minha mãe, acho que pelo motivo da preguiça mesmo. Tudo dá tanto trabalho....

Tecnologia: Há há há – eu deveria ser OBRIGADA a entender sobre isso, mas não entendo, comprei um pen drive tem dias, simplesmente porque achei que era barato, enfiei meus livros e algumas figuras e..... não sei mais pra que vai servir.
Celular da moda nunca tive, geek descobri a pouco tempo o que significava – piadas do gênero sempre passam batido.

Não chego a ser burra, acho só que não finjo saber o que não sei.... mas acho que vou começar a fazer isso.

Constatação

Quanto mais faço dieta, mais gorda fico.
Anotação mental: Tentar outro método.

Banco...

Só pra terminar eu disse que quando eu voltasse e pagasse um milhonésimo das minhas contas o que ia acontecer, certo?

Eu recebo e saio distribuindo dinheiro, é pra mocinha que vende roupa a outra que vende cosméticos, a conta do bar, do Cartão Marisa (ó o sinal da pobreza - Cartão Marisa) mas o que me deixa sempre boladona é o banco.

O banco não entende que o limite que ele me "proporcionava" era mais alto que o meu salário e como esse meu salário cai na conta desse banco, já viu né? Eles me oferecem toooodas as "vantagens" de tudo - a única coisa que eu não possuo dele graças a Oxalá e o tal do Cartão de Crédito. Mas tudo quanto é crédito rotativo eles me mandam, eu uma pura mocinha do interior, acabo caindo nas graças do facilmente retirável em qualquer caixa eletrônico.


Mermãoooooooooo afasta esse cálice de mim. É tanta facilidade que difuculdade mesmo só na hora de pagar, pior é um crédito que eu me livrei que simplesmente caía na minha conta e aparecia como saldo - eu sempre tinha dinheiro, só não sabia de onde esse puto saia.

Muito gastadeira e sem qualquer noção da minha realidade de assalariada ia gastando, claro que pagando sempre, afinal Alôou disse acima - meu salário cai nessa conta.

Esse banco é administrado por satã, porque putaquepariu, só fica negativo e quando eu preciso de dinheiro está igual uma putinha rebolando na minha frente, eu vou lá e pego né? Fazer o que?

Esse relato todo só pra dizer que "furei" o banco para pagar minhas contas... mas... um dia eu pago... ou não como diria Caê.

Mas que dia ruim é esse?

Nem vou começar mais um daqueles relatos do dia que dá tudo errado, você acorda com os dois pés esquerdos, você é atropelado por um disco voador e o cachorro come o seu relatório. Ontem apesar de ser um dia desses teve duas situações que marcaram como o meu fundo do poço definitivo, eis:

Fumaça:

Quando mais trevoso está o dia, mais eu quero fumar – lógica do fumante número 1. Minha caixa de Carlton estava com uns 6 cigarros de tarde e eu só pensava que se minha grana não saísse ontem, eu estava fudida, muito fudida, fudidíssima. Sem sacanagem nem exagero, eu tinha uma moeda de 0,10 na carteira. E só – não vou quebrar meu cofrinho da felicidade. Nervosa porque não tinha dinheiro para comprar cigarro, fumava mais, e o ciclo vicioso dos infermos se intalou, meu dinheiro caiu na conta às 20:00. Oito fucking horas da noite! Só não fumei os dedos porque quando taquei fogo neles doeu.

Porra, como é que alguém que trabalha, paga imposto de renda (mas não declara – ops fiscal da receita, é tudomentira), tem conta no banco, consegue ficar com dez miseráveis centavos no bolso? O menino que pede esmolas no sinal tinha mais dinheiro que eu. Quase que eu assaltei ele quando vi aquele copinho cheio das moedas que EU NÃO TINHA!
Quando comprei meu cigarro fumei sentada na porta do shopping feito mendiga, mas feliz e contente. Vício maldito, eu tinha era que aprender com a experiência negativa e parar de fumar, criar vergonha na cara, mas eu sou muito apegada ao limbo para sair dele. Se eu der a volta por cima, como terei orgulho da minha cara de coitadafudida?



Mc qualquer merda do Mc Donald´s.


Depois que o dinheiro caiu na conta eu era uma nova rica, praticamente uma Ivana Trump após divórcio, munida de meu cartão maligno e já relaxada por ter fumado, fui para o Mc Donald´s gastar minha riqueza no ícone do capitalismo. Mermão, me fala que merda de Mc China palitinhos de arroz com legumes é aquilo? Que gororoba nojenta, antes tivesse ficado com a batata de sempre, mas eu quero inovar, quero ser atenada, quero ter opinião sobre novas culinárias e fui comer aqueles steaks dos infernos. Já que eles querem “homenagear“ os chineses por causa das olimpíadas porque não fazem um Mc Cachorro ou um empanado de escopião?

Com fome e puta por ter gasto meus dinheiros com aquilo fui enfrentar aquela fila no INSS para comprar um sorvete e levar para viagem, um para mim e outra para minha mama, meus pés doíam para pênis no scarpin bico fino e quando chegou a minha vez a atendente sorrindo, mais feliz que o Mc lanche me diz que não tem as tampinhas para viagem.... não tem duas fucking tampinhas para viagem – e ela disse isso sorrindo, como se fosse uma ótima notícia. Eu mataria ela naquela hora, se não estivesse tão cansada. Peguei um táxi e fui pra casa. Claroam que de táxi. Sou rica tá benhê.

(minha riqueza acabará em três dias, quando eu voltar de viagem e pagar 0,0037% das minhas contas.)





PS: As coisas tão meio pegadas aqui no trabalho, por isso ainda não respondi os e-mails.